o homem que comeu o estômago

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cansado da fome, o homem decidiu-se a comer o próprio estômago.
se comer o estômago, explica, não só mato a fome que ora sinto como a que infinitamente tornaria.
uma voz feminina (de avental) aproxima-se; e, com o desembaraço do dizer de cor, atira: dê-mo cá que lho frito, o senhor gosta de iscas, não gosta?, pois deixe que lhe apronto um petisco, ó, daqui.
entre o homem e a feminina voz jaz uma frigideira onde um pé de louro e três dentes de alho assam num inferno de óleo e margarina.
sobre a frigideira, a voz feminina esmera-se, insinua-se; e acrescenta, estranhamente sedutora: diz que os olhos também comem.
perfeito, pensa o homem, matarei igualmente para todo o sempre o apetite da vista.
e alto: isso bem passado, não tenha pressa.

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Algo de errado se passa.

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Algo de errado se passa. (O quê, em rigor – de tanta coisa – nem sei bem. Mas) Digo-o com toda a sinceridade e determinação, com um arrufado sentimento de missão à mistura, como se dependesse unicamente de mim, num fardo hercúleo sobre os meus inexperientes ombros, todo o futuro da nação portuguesa: algo de errado se passa! Tenho que denunciar este crime hediondo. Tenho que trazer luz a esta sombria hecatombe, repetidamente dissimulada sob os focos de Suas Senhorias os estúdios televisivos, sob as tribunas de Suas Sumidades os nossos representantes, sob as indecentes camadas de pó-de-arroz de Suas Excelências as nossas vedetas! Ou muito me engano, ou todo este meu apreciável esforço já vem fora de tempo. Ou muito me engano, ou já nos encontramos afundados por completo no peganhento lamaçal da nossa corrupta e bafienta sociedade. Ou muito me engano, ou já é tarde de mais! Oh! e a virulenta censura a que serei sujeito e a perseguição mortal em que me verei protagonista, e o ataque rancor
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Desencontro, ou Enquanto as ervilhas cozem

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Os números COVID-19: ou latos em excesso, ou inconsistentes, ou pouco consolidados

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