Elogio breve da filha-da-putice

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Ó Lisboa, teus seios são as colinas, tu apronta-me teu asfalto chão para mais perdidamente beijares os beatificados pneumáticos do papamóvel no próximo onze de maio,
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Ó Lisboa, toalha à beira-mar estendida, tu caia-me tuas fachadas egrégias para melhor arredondares uma vénia a sua santêza o pio papa bento xvi no próximo onze de maio,
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Ó Lisboa, da luz que os meus olhos vêem, tu prostitui-te mãos-largas no peditório do Terreiro aquando da matemática missa das oitenta mil cabeças de gado e das duzentas mil coroas de oiro a custo-zero no próximo onze de maio,
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Ó Lisboa, menina e moça, tu entoa-me as rezas todas que a ocasião te exigir com marcial disciplina mesmo que a garganta se te embargue com a inenarrável comoção de através de um mísero vidro à prova-de-bala vislumbrares sua eminência o ratzinger papificado no próximo onze de maio.

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Algo de errado se passa.

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Algo de errado se passa. (O quê, em rigor – de tanta coisa – nem sei bem. Mas) Digo-o com toda a sinceridade e determinação, com um arrufado sentimento de missão à mistura, como se dependesse unicamente de mim, num fardo hercúleo sobre os meus inexperientes ombros, todo o futuro da nação portuguesa: algo de errado se passa! Tenho que denunciar este crime hediondo. Tenho que trazer luz a esta sombria hecatombe, repetidamente dissimulada sob os focos de Suas Senhorias os estúdios televisivos, sob as tribunas de Suas Sumidades os nossos representantes, sob as indecentes camadas de pó-de-arroz de Suas Excelências as nossas vedetas! Ou muito me engano, ou todo este meu apreciável esforço já vem fora de tempo. Ou muito me engano, ou já nos encontramos afundados por completo no peganhento lamaçal da nossa corrupta e bafienta sociedade. Ou muito me engano, ou já é tarde de mais! Oh! e a virulenta censura a que serei sujeito e a perseguição mortal em que me verei protagonista, e o ataque rancor...
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Do sexo

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A pandemia e a guerra nos canais de notícias 24-7. O trágico recuo da Empatia

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