Diário de um índio: puta que pariu as vuvuzelas

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Cada Estado tem as suas manhas para incutir nos governados um morno e artificial sentimento de pertença e coesão nacional, coisa muito porreira quando o que se pretende é fazer esquecer que as desigualdades socias estão aí vivinhas da silva e prontas para durar (a este propósito, vide entrada anterior). Com efeito, na lógica político-partidária das democracias amodernadas, um governo terá tanto mais sucesso quanto mais profundamente conheça o fraco dos seus eleitores.
No que concerne às manhas lusas, o decreto-lei do Governo da República - em melodiosa harmonia com a histórica subtileza portuguesa - ordena que se bufe numa corneta cor-de-laranja. A grei obedece, num arroubo de patriotismo cada vez mais frenético. Contra o tradicional bota-abaixismo português, a massa responde com «energia positiva». Perfeitamente alheia a todo este movimento, e assistindo a tudo muito bem instalada no camarote presidencial, uma gasolineira esfrega as mãos de contente.
Mas há que dar o braço a torcer: fazer de uma selecção de futebol tão mediana o fulcro de tamanha manipulação requer uma notável habilidade. Mesmo tratando-se de um povo tão estúpido.

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Algo de errado se passa. (O quê, em rigor – de tanta coisa – nem sei bem. Mas) Digo-o com toda a sinceridade e determinação, com um arrufado sentimento de missão à mistura, como se dependesse unicamente de mim, num fardo hercúleo sobre os meus inexperientes ombros, todo o futuro da nação portuguesa: algo de errado se passa! Tenho que denunciar este crime hediondo. Tenho que trazer luz a esta sombria hecatombe, repetidamente dissimulada sob os focos de Suas Senhorias os estúdios televisivos, sob as tribunas de Suas Sumidades os nossos representantes, sob as indecentes camadas de pó-de-arroz de Suas Excelências as nossas vedetas! Ou muito me engano, ou todo este meu apreciável esforço já vem fora de tempo. Ou muito me engano, ou já nos encontramos afundados por completo no peganhento lamaçal da nossa corrupta e bafienta sociedade. Ou muito me engano, ou já é tarde de mais! Oh! e a virulenta censura a que serei sujeito e a perseguição mortal em que me verei protagonista, e o ataque rancor...
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