Sexta-feira, 13. Maio de 2011

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Passam hoje nove anos sobre aquele que foi, provavelmente, o dia mais maravilhoso da minha vida até este momento. Obrigado, Rita.

Foi uma sexta-feira. Estava imenso calor. Faltámos ao trabalho juntos. Decidimos isto quando tínhamos já o hospital à vista. Regressámos ao metro a rir. Ignorámos as chamadas e mensagens da nossa chefe da altura. Almoçámos bitoque num sítiozinho abaixo da Igreja da Madalena e conversámos imenso. Subimos depois à Sé, onde nos sentámos ao lado do altar-mor e ficámos a saber que naquela casa não entra o Amor. Não parámos de subir. Teatro Romano, Portas do Sol. Corremos depois os labirintos de Alfama. Trocámos beijos e abraços. Sentámo-nos à sombra da igreja que tem uma só torre. Estivemos no Beco dos Cativos. Dalguma maneira, nunca mais de lá saímos. Despedimo-nos ao final do dia no metro, em Santa Apolónia. Foi só isto. Foi o dia mais maravilhoso da minha vida.

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Algo de errado se passa. (O quê, em rigor – de tanta coisa – nem sei bem. Mas) Digo-o com toda a sinceridade e determinação, com um arrufado sentimento de missão à mistura, como se dependesse unicamente de mim, num fardo hercúleo sobre os meus inexperientes ombros, todo o futuro da nação portuguesa: algo de errado se passa! Tenho que denunciar este crime hediondo. Tenho que trazer luz a esta sombria hecatombe, repetidamente dissimulada sob os focos de Suas Senhorias os estúdios televisivos, sob as tribunas de Suas Sumidades os nossos representantes, sob as indecentes camadas de pó-de-arroz de Suas Excelências as nossas vedetas! Ou muito me engano, ou todo este meu apreciável esforço já vem fora de tempo. Ou muito me engano, ou já nos encontramos afundados por completo no peganhento lamaçal da nossa corrupta e bafienta sociedade. Ou muito me engano, ou já é tarde de mais! Oh! e a virulenta censura a que serei sujeito e a perseguição mortal em que me verei protagonista, e o ataque rancor
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